Provence
Au flanc du mont Ventoux l'on cueillait la lavande,
Au mitan de juillet, quand elle était bien mûre,
Quand son odeur sucrée ondoyait sur la lande,
Et que le grand beau temps était à peu près sûr.
Dès le petit matin l'on partait tout farauds,
Les grands pour quelques sous, les enfants pour jouer.
On prenait beaucoup d'eau car il faisait très chaud,
Un repas froid, des fruits cueillis dans le verger.
Les femmes paraissaient toutes empaquetées,
Avec leur tablier relevé à la taille,
Pour former un grand sac. Les enfants qui riaient,
Se lançaient des olives en guise de mitraille.
On cueillait, on cueillait, en formant de grands ronds,
Dans les champs bourdonnant de milliers d'abeilles.
Les tabliers bouffis sentaient alors si bon,
Que l'on en supportait les excès du soleil.
On revenait fourbu, se traînant jusqu'au mas,
Avec les bras chargés de millions de fleurs.
On avait mal au dos, l'on se sentait très las,
Malgré les sacs gonflés d'une ineffable odeur.
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